Nem sei se \u00e9 sintoma das mudan\u00e7as clim\u00e1ticas, s\u00f3 sei que esse ano, o inverno transformou-se na mais rica das esta\u00e7\u00f5es. As temperaturas ainda exigem um casaco. Mas n\u00e3o um manteau, cachecol e luvas. Em compensa\u00e7\u00e3o, os passarinhos come\u00e7aram a cantar nas \u00e1rvores do jardim, como se fossem arautos da primavera. E algumas flores, despontaram. Digo despontaram e n\u00e3o desabrocharam por uma raz\u00e3o simples. Desabrochar \u00e9 um processo lento, semelhante \u00e0 transi\u00e7\u00e3o da inf\u00e2ncia para a adolesc\u00eancia. Despontar \u00e9 sempre inesperado, r\u00e1pido, do dia para a noite, elas surgem vibrantes. A prova est\u00e1 a\u00ed, na primeira imagem.<\/p>\n\n\n\n
Mas o ch\u00e3o, coberto de folhas que continuam despencando das \u00e1rvores, \u00e9 a cara do outono, quando as folhas lentamente fabricam o manto que vai cobrir e proteger as ra\u00edzes do fundo da terra contra o frio do inverno.<\/p>\n\n\n\n
E o inverno continua presente no abacateiro de flores queimadas pelo frio. Mas n\u00e3o tente arrancar essas folhas. Elas continuam l\u00e1, esperando suas sucessoras que j\u00e1 despontam bem aos seus p\u00e9s.<\/p>\n\n\n\n
A \u00fanica esta\u00e7\u00e3o fora dessas festa \u00e9 o ver\u00e3o. O inverno jamais convidaria o ver\u00e3o para esse encontro amistoso entre as esta\u00e7\u00f5es do ano. E as tr\u00eas esta\u00e7\u00f5es que Vivaldi nuca viveu, distribuem-se harmoniosamente no meu jardim.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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